Los sueños de Einstein

[de  internet]

 

 “Un hombre o una mujer a los que arrojaran de pronto a este mundo tendrían que esquivar casas y edificios. Todo está en movimiento. Las casas y apartamentos, montados sobre ruedas, doblan en la Bahnhofplatz y pasan a toda velocidad por la estrecha Marktgasse con sus ocupantes gritando desde las ventanas del segundo piso. La oficina de correos no permanece en la Postgasse, sino que sobrevuela la ciudad sobre unos raíles, como un tren. Tampoco la Bundeshaus permanece inmóvil en la Bundesgasse. Por todas partes se oyen los rugidos y silbidos de los motores y la locomoción. Cuando una persona sale por la puerta de su casa al amanecer, salta a la calle corriendo y se agarra a su edificio de oficinas, sube y baja escaleras, trabaja en un escritorio que se mueve en círculos y corre de vuelta a casa al final de la jornada. Nadie se sienta a la sombra de un árbol con un libro, nadie observa las ondas de un estanque, nadie se tumba en la hierba en el campo. Nadie está quieto.

¿De dónde viene esa fijación con la velocidad? La razón es que en este mundo el tiempo pasa más despacio para la gente que se mantiene en movimiento. De ahí que todos viajen a gran velocidad, para ganarlo.

[…]

Esa obsesión con la velocidad continúa de noche, donde se puede perder —o ganar— un tiempo muy valioso durante el sueño. De noche las calles están repletas de luces para que las casas eviten unas colisiones que suelen ser fatales. De noche la gente tiene sueños relacionados con velocidad, juventud, oportunidades.”

 

 

Los sueños de Einstein, de Alan Lightman -1993-

 

Perdón

               

[de  internet]

            “Al montarnos en el último autobús, ya éramos novios. Al bajarnos, me diste el anillo. Ya no hay ni un tú ni un yo, me dijiste, y tuve la certeza de entender a qué te referías. Habías trenzado el sedal para formar un circulito que me pusiste en el dedo. El anular izquierdo, vena amoris, llega directamente al corazón, me susurraste. Era un anillo de sedal transparente, firmemente trenzado y de puntas afiladas, y después de ponérmelo, lo ajustaste y le hiciste un nudo. El sedal de pesca es lo más fuerte que hay, me dijiste, y luego lo cortaste con los dientes. Te metiste mi mano entera en la boca. El sol estaba desapareciendo y la sal ya empezaba a picar sobre la piel. Noté enseguida que era un anillo incómodo, un anillo que iba a molestarme, pero tú decías que era fuerte, más fuerte que el oro, más fuerte que la sangre, que no había ni un tú ni un yo. Este anillo no se romperá nunca, esas fueron tus palabras y tuviste razón. Así fue como nos prometimos, con un sedal. Y recuerdo aquel día. Recuerdo cómo nos hicimos mayores el uno al otro. Cómo insistimos en no ser una casualidad. La primera noche. Las primeras palabras que siguieron. Cómo ya nada parecía casual.”

Perdón, de Ida Hegazi Høyer -2014-

De niñas y faros

[de  internet]

                “Ahí está: la luz al otro lado del agua. Vuestra historia. La mía. La de él. Hay que verla y creer en ella. Hay que oírla. En el infinito parloteo de la narrativa, a pesar del bullicio del día a día, la historia espera a ser oída.

                Hay gente que dice que las mejores historias no tienen palabras. No les criaron para ser fareros. Es cierto que las palabras se desvanecen y a menudo las cosas realmente importantes no se dicen. Las cosas importantes se aprenden en los rostros, en los gestos, no en nuestras lenguas encarceladas. Las cosas auténticas son demasiado pequeñas o demasiado grandes, o en cualquier caso nunca tienen el tamaño adecuado para encajar en el templo llamado lenguaje.

                Eso ya lo sé. Pero también sé otra cosa, porque me criaron para ser farera. Apagad el bullicio del día a día y al principio sentiréis el alivio del silencio. Luego, muy quedo, tan quedo como la luz, regresa el significado. Las palabras son la parte del silencio que puede ser hablada.”

La niña del faro, de Jeanette Winterson -2004-

[Fragmento en El caimán sincopado]